♣ HAIKÚ de los buenos deseos...
Que el año nuevo
de amor y sexo a tope
os colme a todos
¡¡¡FELIZ 2014!!!
Besos.
ANUNCIO:
***Interesados, dejad comentario en esta entrada hoy mismo. Otro día no, eh? Que podría despistarme.
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VIERNES CREATIVO: escribe una historia.
***Fernando Vicente (CLICK) nos invita este viernes a escribir una historia a partir de esta foto de Rolland András Flinta. No se trata de describir lo que aparece en la imagen, sino de crear un texto en el que encajarla, siendo imaginativo y sin caer en clichés.
SUMISO
Como genuflexo pajarillo de beso postrado y sin sobrepasar la raya limítrofe impuesta: ahogado, sometido, preso y humillado. Así murió. Asfixiado de placer en la efervescencia del volcán que custodiaba al final de sus infinitas piernas la despiadada diosa a la que adoraba.
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________ Jueves de Relato _______ ☃_ EL REGALO NAVIDEÑO .•°*☆
—¡El envoltorio! ¡Nos hemos equivocado con el envoltorio! —se dijeron contrariados, mientras ella depositaba sobre la mesa del comedor unos zapatos de tacón de aguja y él un puzzle de un coche de Fórmula Uno.
Incluso los vecinos de las plantas inferiores del edificio pudieron escuchar los saltos de alegría y los agradecimientos que a voz en grito iba dando por el pasillo de la casa su hijo de ocho años por la futura mascota que imaginaba que iba a tener, al tiempo que agitaba en alto el collar de cuero negro con correa que su madre había comprado a su padre como regalo navideño para hacer realidad sus fantasías más salvajes.
***Más regalos navideños en casa de Judith:
Y hablando de regalos...
Mirad qué vídeo más bonito y original
ha realizado y nos ha regalado a l@s juever@s
● Y una imagen también:
GRACIAS, Alfredo!!!
:)
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PREMIO BEST BLOG
Mi compiblogger juevera CHARO, del blog "¿Quieres que te cuente?" (CLICK), ha concedido a "La Petite Mort..." este premio tan chuli. GRACIAS, solete!!! :)
Para recogerlo uno de los requisitos es responder a un meme (= cuestionario de preguntas para conocer un poco más a la persona que recibe el premio).
Vamos allá!!!!!!
1.- ¿Qué te impulsó a crear el blog?
Yo misma, que soy muy impulsiva. ^_^
2.- ¿Desde cuándo escribes?
Desde que me enseñaron las monjas. Primero con lápiz; después con bolígrafo. Y con la diestra, eh? xD
3.- ¿Te gustan los microrrelatos o prefieres relatos más largos?
Depende. Aunque los "minicanapés de palabras" me llaman mucho la atención desde hace bastante. :)
4.- ¿Cuánto tiempo aproximado al día le dedicas a tu blog?
A éste, lo que me cueste elegir la(s) entrada(s) que tengo en borrador, tunearla(s) y andando. Eso si publico en ese día... Si no, pues nada, obviamente, jajaja... Ah, bueno... A veces incluso respondo a comentarios y todo, eh? :P
5.- Dime tres de tus escritores de relatos favoritos.
1) Éste no está entre mis favoritos, pero fue la chispa que me enganchó cuando era adolescente: LAURO OLMO.
2) Mi adorada (entre otras más que adoro) ANA ROSSETTI. No os perdáis sus Alevosías.
3) Uno de mis últimos descubrimientos: FELIPE BENÍTEZ REYES (disfruté como una enana y me partí de risa a ratos leyendo su libro de miniaturas narrativas 15 Ficciones en vilo). Tendré que ir leyendo algo más de él para ver qué se cuenta y cómo.
Pero, bueno... Tengo otros muchos más (JUAN RULFO entre ellos - cómo mola!!!). Y desde que soy blogger, no os podéis imaginar cuántos compis (escritores de relatos) de lectura indispensable y de predilección palpable (a pesar de que no deje huella en sus casitas) tengo...
6.- Un libro que hayas leído muchas veces.
Pensamientos en una estación seca, de GERALD BRENAN, y El oficio de vivir, de CESARE PAVESE. No sé cuál de los dos se lleva la palma...
7.- ¿Qué tipo de género cinematográfico es tu favorito?
Terror (del de darse mil sustos; y con casquería, también) y comedia romántica (ainssssssssss...). Los dos.
8.- Entre Borges y Cortázar, ¿con quién te quedas?
Con CORTÁZAR primero y con BORGES después. Hasta que cambie de opinión y les cambie de posición, claro. ^_^
9.- ¿Cómo te gustan los blogs: sencillos o con muchas "florituras"?
A eso respondo aquí: CLICK. Oioioioioiiiiiiiii... xD
10.- ¿Qué haces para buscar la inspiración cuando las musas te abandonan?
Poner un anuncio en forma de postdata después de escribir una entrada de blog, mismamente.
Que no es broma, eh??? Leed esto para observar mi desesperación, ay, ayyyy!!! ^_^ : CLICK.
(Mis musos no se piran ni amenazándoles con el palo de la escoba. Como mucho se echan la siesta un rato. ^_^ Ya se irán algún día, ya se irán...)
11.- ¿Has publicado algún libro o algún relato que no sea en un blog?
Sí.
Bueno. Ahora me toca nominar a 11 blogs más. Así que nomino a.........
CAGOENTÓ!!! Justo en este instante va y se ponen mis musos a echar una cabezadita... Bueno, pues nada. Lo dejaré para otro día, ya si eso...
xD
Pd.: en cuanto encuentre un ratito voy a abrir un blog paralelo para aunar tantos premios y regalos recibidos (que algunos ni los he puesto aún en la parte inferior del blog... OJÚUUU!!!), y así despejo un poquito esta casita para que cargue la página más rápido...
Aunque no veáis ese nuevo blog en mi perfil blogger, podréis acceder a él desde alguna imagen que ponga al final de la barra lateral derecha.
;)
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RUBÉN BONIFAZ NUÑO - El manto y la corona
CADA DÍA LEVANTO
Cada día levanto
entre mi corazón y el sufrimiento
que tú sabes hacer, una delgada
pared, un muro simple.
Con trabajo solícito,
con material de paz, con silenciosos
bienamados instantes, alzo un muro
que rompes cada día.
No estás para saberlo. Cuando a solas
camino, cuando nadie
puede mirarme, pienso en ti; y entonces
algo me das, sin tú saberlo, tuyo.
Y el amor me acongoja,
me lleva de tu mano a ser de nuevo
el discípulo fiel de la amargura,
cuando desesperadamente trato
de estar alegre.
Porque soy hombre aguanto sin quejarme
que la vida me pese;
porque soy hombre, puedo. He conseguido
que ni tú misma sepas
que estoy quebrado en dos, que disimulo;
que no soy yo quien habla con las gentes,
que mis dientes se ríen por su cuenta
mientras estoy, aquí detrás, llorando.
Yo sé que inútilmente
me defiendo de ti; que sin trabajo
me tomas por la fuerza o me sobornas
con tu sola presencia. Estoy vencido.
Ni siquiera podrías evitarlo.
Hasta en mi contra, estoy de parte tuya:
soy tu aliado mejor cuando me hieres.
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_________ Jueves de Relato_________ “Mamá, de mayor quiero ser...”
— ALGUN@S JUEVER@S —
(¿Habéis visto qué elegante estoy en la foto? :)
Con ese vestido negro que Lois & Clark han elegido para mí
parezco Audrey Hepburn en "Desayuno con diamantes"...
¡Encantada y agradecida por tan bonito detalle, chic@s! ❤ )
Sacó un pequeño espejo de su bolso y la polvera de maquillaje con la que se apresuró a tapar las venitas rojas que habían aflorado en sus mejillas como consecuencia del frío nocturno. Se veía guapa. Mientras se afanaba en subirse un poco más los panties con ajuste de silicona que recubrían sus piernas, recordó lo que le dijo a su madre en aquella discusión que tuvieron nada más cumplir los dieciséis años.
—Mamá, de mayor quiero ser muy femenina.
Las cosas no fueron bien desde entonces y se marchó de casa en cuanto cumplió la mayoría de edad.
A lo lejos pudo ver cómo se iba acercando un coche. Agarró sus minúsculos pechos desde abajo, los alzó para que sobresalieran un poco más por su escote, se aseguró de que su pene seguía bien escondido en la base de sus bragas y se dirigió, contoneándose sobre sus zapatos de charol de punta fina, hacia otro probable cliente que iba a contribuir en la financiación de su futura y anhelada operación de cambio de sexo.
***Más historias sobre deseos de "llegar a ser en un futuro" en casa de Lois & Clark:
Mirad qué postal navideña personalizada
me han regalado este par de artistas:
GRACIAS, Lois & Clark!!!
:)
NEIL HILBORN - "OCD"
***Poema recitado en el Rustbelt Regional Poetry Slam (2013) por Neil Hilborn, afectado por transtorno obsesivo-compulsivo (transtorno que afecta en gran medida al área de las relaciones personales - obsérvese el tono de desesperación y tristeza en su voz). La traducción, bajo el vídeo:
La primera vez que la vi…
Todo en mi cabeza se silenció.
Todos los tics, las imágenes constantes desaparecieron.
Cuando tienes trastorno obsesivo-compulsivo
en realidad no tienes momentos callados.
Inclusive en la cama estoy pensando:
¿Cerré las puertas? Sí.
¿Me lavé las manos? Sí.
¿Cerré las puertas? Sí.
¿Me lavé las manos? Sí.
Pero cuando la vi, la única cosa en la que pude pensar
fue en la curva de la horquilla de sus labios.
O la pestaña en su mejilla–
La pestaña en su mejilla–
La pestaña en su mejilla.
Sabía que debía hablar con ella.
La invité a salir seis veces en treinta segundos.
Ella dijo que sí después de la tercera,
pero ninguna de las veces que pregunté se sintió bien,
así que tenía que seguir haciéndolo.
En nuestra primera cita
pasé más tiempo organizando mi comida por colores
de lo que pasé comiéndola o hablando con ella.
Pero le encantó.
Le encantaba que tuviera que besarla para despedirme 16 veces,
o 24 si era miércoles.
Le encantaba que me tomase tiempo caminar hacia casa
porque había muchas grietas en el pavimento.
Cuando fuimos a vivir juntos ella dijo que se sentía segura,
como si nadie nos fuera a robar,
porque yo había cerrado la puerta 18 veces definitivamente.
Yo siempre veía su boca cuando hablaba–
Cuando hablaba–
Cuando hablaba–
Cuando hablaba–
Cuando hablaba.
Cuando me dijo que me amaba,
su boca se curvaba hacia arriba en los bordes.
Por la noche ella se acostaba en la cama y me veía apagar todas las luces, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas.
Ella cerraba los ojos y se imaginaba que los días y las noches pasaban frente a ella.
Algunas mañanas empezaba a besarla para despedirme
y ella se iba porque estaba haciéndola llegar tarde al trabajo.
Cuando me detenía en las grietas del pavimento, ella seguía caminando.
Cuando me decía que me amaba, su boca era una línea recta.
Me dijo que le estaba robando su tiempo.
La semana pasada empezó a dormir en casa de su madre.
Me dijo que nunca debió permitir que me apegara tanto a ella;
que todo esto fue un error,
pero…
¡¿Cómo podría ser un error que no tuviera que lavarme las manos después de tocarla?!
El amor no es un error
y me está matando que ella pueda salir de esto y yo no.
No puedo–
No puedo salir y encontrar a alguien nuevo porque siempre pienso en ella.
Habitualmente, cuando me obsesiono con algo,
veo gérmenes escabulléndose en mi piel.
Me veo a mí mismo siendo atropellado por una infinita línea de coches.
Y ella fue la primera cosa hermosa en la que alguna vez me he estancado.
Quiero despertar todas las mañanas
pensando en la manera en que agarra el volante...
Cómo mueve los mandos de la ducha como si estuviera abriendo una caja fuerte.
En cómo sopla las velas–
cómo sopla las velas–
cómo sopla las velas–
cómo sopla las velas–
cómo sopla…
Ahora sólo pienso en quién más estará besándola.
No puedo respirar
porque él sólo la besa una vez– ¡No le importa si es perfecto!
La quiero de regreso tanto que…
Dejo la puerta sin cerrar.
Dejo las luces encendidas.
___________
"Las Hermanas de la Magdalena"
***Ya que estamos con el tema de los conventos en la convocatoria juevera de esta semana, os dejo esta película irlandesa -completa y en nuestro idioma-, dirigida por Peter Mullan en 2002, que he visto varias veces y que he recomendado en alguna ocasión por ahí, por si os apetece verla este puente. Es dura desde el principio. Aviso!!!
➨ SINOPSIS (vía FILMAFFINITY):
Los conventos de la Magdalena en Irlanda eran gestionados por las hermanas de la Misericordia en nombre de la Iglesia católica. Acogían a muchachas enviadas por sus familias o por los orfanatos, que allí quedaban encerradas y a las que se obligaba a trabajar en las lavanderías para expiar sus pecados. Dichos pecados eran de distinta naturaleza: desde ser madre soltera a ser demasiado bella o demasiado fea, o demasiado simple o demasiado inteligente, o víctima de una violación, y por tales pecados trabajaban sin percibir ninguna retribución, 364 días al año, y se las hacía pasar hambre, se las sometía a castigos físicos, humillaciones, violencia fisica y moral, y se las separaba de sus hijos. Las penas que tenían que cumplir eran ilimitadas. Miles de mujeres vivían y morían allí. El último convento de la Magdalena en Irlanda cerró sus puertas en 1996.
➨ SINOPSIS (vía FILMAFFINITY):
Los conventos de la Magdalena en Irlanda eran gestionados por las hermanas de la Misericordia en nombre de la Iglesia católica. Acogían a muchachas enviadas por sus familias o por los orfanatos, que allí quedaban encerradas y a las que se obligaba a trabajar en las lavanderías para expiar sus pecados. Dichos pecados eran de distinta naturaleza: desde ser madre soltera a ser demasiado bella o demasiado fea, o demasiado simple o demasiado inteligente, o víctima de una violación, y por tales pecados trabajaban sin percibir ninguna retribución, 364 días al año, y se las hacía pasar hambre, se las sometía a castigos físicos, humillaciones, violencia fisica y moral, y se las separaba de sus hijos. Las penas que tenían que cumplir eran ilimitadas. Miles de mujeres vivían y morían allí. El último convento de la Magdalena en Irlanda cerró sus puertas en 1996.
● Enlace directo: http://www.youtube.com/watch?v=dMDm-Q77pi8
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________ Jueves de Relato________ ϯ________ CONVENTOS ________ϯ
—Hasta que no finalicen los trabajos no se nos permitirá utilizar otra parte del convento que no sea la capilla, las celdas, la cocina y el comedor en el que estamos —concluyó la abadesa con gravedad en su tono y la mirada fija en la cruz del rosario que pendía del atril en busca de un milagro, de una coartada válida e inexistente.
Con un gesto de cabeza dio paso después a la más joven de las novicias recién llegadas para que prosiguiera con la lectura. En lugar de un pasaje de la Biblia, leyó por orden de la madre superiora una y otra vez hasta el final de la cena y a modo de mantra flagelatorio el sexto Mandamiento: "no cometerás actos impuros".
El tintineo de las cucharas sobre los platos soperos se convirtió aquella noche en una sinfonía de culpa y de vergüenza que no hacía sino recordar cada golpe de pico que los operarios, bajo estricta vigilancia de un agente de policía, asestaban durante el día sobre el suelo del túnel que unía ese convento de monjas de clausura con el monasterio contiguo en busca de los restos óseos de bebés recién nacidos y fruto de encuentros furtivos entre las hermanas y el padre prior.
Sor Casilda, ingresada medio moribunda en el hospital, había desvelado la existencia de ese atroz cementerio a uno de los médicos que le atendían, creyendo -en pleno chute de morfina- que se trataba del cura que le estaba administrando la extremaunción y al que confesaba todos sus pecados antes de morir.
***Más relatos sobre conventos en casa de Rhodea Blason:
La anfitriona de este jueves ha regalado esta imagen
a todos los participantes en su convocatoria.
GRACIAS, Rhodea!!!
:)
Nos invita igualmente a conceder este mismo premio
al comentario/comentarista que más nos haya sorprendido.
En mi caso, la huella que más me ha impactado
ha sido la de Pazzos (segundo comentario).
Todo un puntazo...
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ROBERTO JUARROZ - Un amor más allá del amor
Un amor más allá del amor,
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y de la compañía.
Un amor que no necesite regreso,
pero tampoco partida.
Un amor no sometido
a los fogonazos de ir y de volver,
de estar despiertos o dormidos,
de llamar o callar.
Un amor para estar juntos
o para no estarlo
pero también para todas las posiciones
intermedias.
Un amor como abrir los ojos.
Y quizá también como cerrarlos.
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________ Jueves de Relato________ ϯ_ϯ_ϯ_ϯ CEMENTERIOS ϯ_ϯ_ϯ_ϯ
Él metió mano a la vida de ella hasta el punto de hacer que su brújula perdiera el norte. De lleno en la boca del lobo, su cuerpo tragó mil zarandeos untados de vejatorio esperma y su alma se agrietó con cada menosprecio. Engordó su vientre de felicidad al tiempo que el amor por él perdió su peso. No soportó el cruel verdugo que otro ser le arrebatara las atenciones de quien pretendía suya en exclusiva y sesgó de un golpe bajo el futuro de su propia sangre. Con la mente quebrada y muñones en el corazón, ella quiso escapar de aquel infierno, pero no pudo. Hoy su cuerpo, sembrado de puñaladas, descansa bajo una lápida del cementerio.
***Más relatos sobre cementerios en casa de Charo:
(CLICK)
Mirad qué tuneo lapidario
me ha regalado la anfitriona
de esta convocatoria juevera:
GRACIAS, Charo!!!
:)
Por si lo queréis compartir...
***Más información aquí: CLICK.
► Enlace directo: https://www.youtube.com/watch?v=6AeqOFo7MRw
(No he "tubechopeado" el vídeo para que podáis leer los subtítulos)
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GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ
"El sexo es el consuelo
para los que ya no tienen amor"
para los que ya no tienen amor"
(Gabriel José de la Concordia GARCÍA MÁRQUEZ, "Gabo", 1927-
Escritor, novelista, cuentista, guionista y periodista colombiano)
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_________ Jueves de Relato_________ ÍDOLOS (en 100 palabras o menos)
Mientras recorría con sus pupilas los pósters que invadían las paredes de su cuarto, se dejaba llevar extasiada por el movimiento de sus traviesos dedos sobre su clítoris inflamado. Le sobrevino el orgasmo imaginando a su ídolo junto ella. Tan perfecto él, tan perfecto todo... El sonido del despertador la devolvió a la cruda realidad. Ésa en la que la idealización de otros no deja de ser un error. Donde los fallos existen y la perfección -incluso en el amor- queda relegada al plano de la imaginación y de los sueños.
***Más historias sobre ídolos en casa de Judith:
(CLICK)
YOLANDA REGIDOR - La Piel del Camaleón
***Si hay un libro con el que he disfrutado como una enana este verano, ha sido éste. No os voy a contar nada de la trama. Sólo os diré que se lee rapidito, que está muy bien escrito e hilado el argumento, que me mantuvo enganchada de principio a fin y que me lo llevaba conmigo fuese donde fuese. Así está el pobre: con pinta de "usado" e incluso con arena entre sus páginas. O__O
Precisamente fue en la playa donde se me ocurrió hacer una foto con el libro pues la página de Facebook de La Piel del Camaleón (CLICK) está repleta de fotos de lectores junto a un ejemplar del mismo. Algunas de ellas, originales a tope. Ya sabéis que yo, siempre que me es posible, me apunto a un bombardeo, así que mi foto también está allí. Ésta que os pongo a continuación, junto a un lema que se me ocurrió, fue mi aportación a "la causa". ^_^ Tuneé la imagen con intención de que imitara a un fondo marino...
"En ocasiones pescas buenos libros.
Otras veces buenos libros te pescan a ti"
Os muestro un fragmento de La Piel del Camaleón, pues la autora me lo ha permitido (¡¡¡GRACIAS, Yolanda!!!). Había otros que encajaban a la perfección en este blog. Sin embargo, me decidí por éste. Si os gusta (aunque el libro en sí no sea de temática erótica) y os apetece haceros con él, lo encontraréis en las librerías (bajo petición también, como lo hice yo), así como en formato electrónico (CLICK).
Ah!!! Y, como no sabía bien qué foto(s) escoger como acompañamiento al texto, me he decantado por una en la que aparecen mis piernas/pies apoyados sobre el ejemplar, que hice justo cuando finalicé su relectura para escoger precisamente el texto que os muestro a continuación.
No seáis muy críticos con mis extremidades, eh? Que a mí me gustan mucho!!!
:)
Lucrecia le mira, con los ojos llenos de pasión y de miedo. Él la abraza, y como aquella vez, esa vez sí que pudo evitarlo, la lleva a su cama. Se desnuda mirándole a los ojos. Aunque él ya la ha visto así, siente vergüenza, porque no es la esperanza lo último que se pierde, es el pudor. La acuesta. Besa su cuerpo. No besa sus labios. Se aloja de rodillas entre sus piernas y, con un aplomo casi insultante, coloca un preservativo en su pene erecto, sin un titubeo, sin dejar de clavar sus ojos en los de ella, que tiembla ante la idea, ante la inminencia de lo inevitable ya.
Robert penetra, ella gime. Él acaricia su cara, besa sus ojos crispados, consolando ese momento abrasador. Y luego sigue, entra de nuevo, lentamente. Ella pasa suave la palma de la mano a lo largo de esa espalda masculina, aprendiendo el declive hasta su cintura, disfrutando de ese valle, esa inquieta depresión en la orografía de su cuerpo. Se detiene ahí, justo en ese lugar aterciopelado y caliente, y extiende la mano, abre sus dedos. El meñique está en el comienzo de sus nalgas, su pulgar en la otra ladera. No, ladera no, ya no es tierra. Ahora es agua en movimiento continuo. Es la superficie del mar, un mar que empieza a agitarse. Lo hará mucho más antes de que esto acabe, pero ella no lo sabe aún.
Lucrecia siente que su cuerpo le rechaza, quiere que salga y sin embargo le abraza, le desea, quiere atravesar su piel, tocar sus músculos, sus huesos, contar sus vértebras, acariciar sus órganos dentro de la untuosidad de su sangre. Pero no puede. Es impenetrable.
Aumenta el ritmo. Lucrecia aprieta las nalgas de Robert contra sí para evitar el roce de su miembro ígneo, incendiario. Pero no puede. Es implacable.
Intensifica sus movimientos. Intensifica el dolor. Intensifica el placer.
Ella, que había cerrado los ojos, vuelve a abrirlos y se encuentra de frente con su rostro, tan cerca; su mechón de flequillo, acariciándola, sus ojos cerrados, sus labios... Lucrecia eleva su boca, quiere besarle; pero él incorpora su torso y agarra los barrotes de la cama con las dos manos. Sigue embistiendo, cada vez más fuerte. Ella jadea, intenta sujetar sus caderas. Pero no puede. Es incontenible.
Lucrecia ve el cuerpo de Robert encima de ella, iluminado por el reflejo de una farola exterior que define el rigor de su tórax y la tensión de sus brazos. Se propulsa, se dispara hacia ella, una y otra vez, torrencial. Lucrecia se queja, grita, empuja su pecho. Él, inclemente, sigue haciéndolo, haciéndoselo. Y ella, en ese momento, por un momento, logra acceder. Entonces, su tacto se vuelve seco, su sabor acre y ya no huele a limpio y a Loewe, sino que tiene ese extraño olor de las pieles heridas. Ve a Robert, pero no es el hombre pujante y poderoso que la penetra, sino un niño muy pequeño que agarra exasperado los barrotes de su cuna, que con su llanto irritante pide y espera, espera y desespera una presencia, que reclama enfurecido el placer, el remedio contra el dolor que causa el síndrome de abstinencia neonatal.
Robert sale de Lucrecia, ahuyentado. De repente, ha vuelto en sí y ha sido consciente de lo que estaba haciendo. Jadea despavorido. Se pone en pie, descentrado, con su pene aún erecto. Se sienta en el sillón que hay allí al lado de la cama, con las piernas abiertas. Retira el condón vacío. La mira arrepentido, intentando aplacar su instinto anhelante, que arde aún demasiado vivo, que no ha sido satisfecho. Ella sigue tendida, con las manos sobre el sexo, con la extraña sensación de querer aliviarlo de la quemazón y, a la vez, reconfortarlo por la pérdida. Cuando se calma, se acuesta de lado y mira a Robert hasta que el sueño la rinde. Él se queda allí, desnudo, corregido por sí mismo, y la contempla toda la noche.
Yolanda Regidor, La Piel del Camaleón, Editorial Arcopress, 2012, pp. 120-121.
ISBN: 978-84-96632-82-0
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