JOSÉ MARÍA FONOLLOSA - Waverly Place 2
Waverly Place 2
Hacemos el amor de una manera
imperfecta, mezquina y temerosa.
Nunca profundizamos. Nos quedamos
en la simple epidermis del instinto.
Y el placer obtenido se nos mezcla
con una sensación de desagrado.
Porque ponemos bridas al amor.
Levantamos barreras y frenamos
al llegar al umbral del punto límite.
Nunca lo trasponemos por cobardes.
Nos asusta ese paso hacia adelante.
Y miramos, cansados, al amor
entero, irrealizado, sobre el lecho.
Descontentos por no alcanzar la meta.
Como incendiar un bosque y que una lluvia
imprevista lo apague al poco rato.
Hacemos el amor como si fuera
un rito y por lo tanto usamos símbolos.
Sabemos el sentido de los gestos
y acciones que efectuamos al amarnos.
Morder y devorar, hender, herir...
Y gritos o gemidos alumbrándose.
Su significación es evidente.
Pero nos causa miedo. Y nos frustramos.
Habría que pasar de la parodia
al hecho y realizarnos plenamente.
I Can't Make You Love Me
TRIPLETE:
***En las imágenes: Tom Hiddleston & Chris Hemsworth.
Bon Iver:
Alexander Chung:
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HOY, sábado sabadete...
...que sea más rapidito el polvete!!!
Esta madrugada a las 2:00 h. serán las 3:00 h.
Por tanto, tendremos una hora menos.
También para dormir.
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STEPHEN CHBOSKY - Las ventajas de ser un marginado
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[...]
Y me besó. Fue el tipo de beso del que nunca podría hablar en voz alta a mis amigos. Fue el tipo de beso que me hizo saber que nunca había sido tan feliz en toda mi vida.
[...]
Stephen Chobsky, Las ventajas de ser un marginado. Alfaguara. 2012.
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복수는 나의 것
***Escena de la película복수는 나의 것 (transliterada Boksuneun Naui Geot y titulada Sympathy for Mr. Vengeance - Simpatía por el Señor Venganza). Es un film de origen surcoreano, dirigido por Chan-wook Park, y presentado en 2002.
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_________ Jueves de Relato_________ ☠☢☣!!!! ✍ Con...jugando palabras
¿Conjugar palabras? ¿Jugar con ellas? ¿Masturbarlas, deconstruirlas, arrejuntarlas, declinarlas, o follarlas hasta la extenuación, hasta conseguir ensartarlas a nuestro antojo como cuentas de rosario entre los renglones y,
de ese modo, alcanzar el ansiado orgasmo visual o auditivo? Se me antoja empresa propia de malhechores sin escrúpulos.
¡Pobres palabras! ¿No os dáis cuenta de que las palabras son indefensas muchachitas al servicio de magos de medio pelo? ¡Ay de ellas cuando caen
en manos de esos que se hacen llamar "escritores"! ¡Pobres palabras! Las palabras son las fulanas peor pagadas de la mayor casa de putas de la comunicación: el diccionario. Da igual que se trate de uno de definiciones, donde se puede encontrar en convivencia casi orgiástica en la misma página cónyuge, copa y coñac, coño, coñete o coñón (según se mire), o que sea un campo de concentración semántica donde, por ejemplo, penes, falos, vergas, pichas, pistolones, chorras, cipotes, mingas, pililas y demás nomenclaturas sobre el miembro viril, bailen al compás en columnas sinonímicas colindantes con pendones y prostitutas.
¿No os dáis cuenta de que las palabras son sumisas-acata-normativas y que sólo sobreviven las más vivas, las lozanas, las que más gustan que son, no obstante, las más manoseadas? De hecho, las viejas o aquellas que dejan de hacer tilín mueren olvidadas, exiliadas incluso de sus casa-cunas...
¡Pobres palabras! Lloro por los salvajes mestizajes cacofónicos en que las convierten cuando las mezclan con otras de otros idiomas. Lloro por su usufructo gratuito para vaya usted a saber con qué fines, o por los vituperios visuales que hacen con ellas quienes tan pronto mutilan sus sombreritos de plumas en forma de acentos, como se los clavan sin ton ni son, asi como por los cambios de indumentaria fonemática porque "total" —argumentan sin pudor los delincuentes letriles— "suenan parecido". Lloro por los magreos premeditados y alevosos de quienes retuercen las palabras sin piedad hasta formar vocablos monstuosos e ininteligibles a los que denominan "neologismos".
NO!!! Yo no quiero maltratar de ese modo a mis amigas las palabras, y mucho menos conjugarlas con acierto. Esto último sería un crimen aún mayor, si cabe. Es por ello que os animo a vosotros a que tampoco lo hagáis. ¡Cuidaos de quienes utilicen bien las palabras, de quienes sepan jugar con ellas! ¡Cuidaos de quienes las arrancan sin compasión de los diccionarios! Son seres deplorables, viles manipuladores de vocablos, violadores de virginales folios, o de níveas pantallas de monitor. ¡Huid de ellos! O seréis presa fácil de un poder hipnótico que os impregnará con su veneno pupilas, oídos y quien sabe si también buena parte del alma... O del corazón...
***Consejo ofrecido por la insigne Dra. LaMort —desde el púlpito, en completo silencio, imitando a los mimos y con un alto grado de teatralidad, tras haberse trincado de un trago una botella de jugo de uva fermentada que ha encontrado circunstancialmente en la sacristía de la iglesia de su pueblo mientras buscaba el mejor plano para fotografiar el retablo—.
NOTA AL MARGEN: afortunadamente estaba todo el mundo en la procesión de Jueves Santo.
***Más Palabras con...jugadas en casa de Gaby:
Mirad qué anagrama más chulo
me ha hecho Gaby para la ocasión:
La Petite Mort
GRACIAS, Gaby!!!
:)
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ANA ROSSETTI - «La presa»
[...]
Days of Future Passed, cara B. Ella oliendo a vainilla como un ramo de heliotropos. Él enlazándola por la cintura. Los dos bailando en la alfombra muy juntos. Casi sin moverse.
Cuando ella consiguió desabrocharle el cinturón y descorrerle la cremallera, lo halló en óptimas condiciones. Cuando él logró infiltrársele en lo más profundo de la entrepierna, la encontró dispuesta y ansiosa. Los labios de ella bucearon bajo su camisa, picotearon por su pecho como una tijerita minúscula en dos minúsculos granos de frambuesa. La lengua de ella era rápida como la de un colibrí y le adhería una fría e irisada telaraña. Y él se entregó a la envolvente ternura de las caricias conocidas, a la sabiduría de la costumbre, a la liturgia que, en la reiteración, basa el principio del trance. Se cogieron de las manos: cada uno atrajo la caricia del otro hacia sí. Los dedos se superpusieron, se amoldaron, se acoplaron para maniobrar juntos. Él le recubrió la mano y la cerró firmemente sobre la rigidez de su verga. El dedo de ella acompañó al otro a abrir delicadamente la hendidura y profundizar en su abismo marino y lo orientó hasta capturar una delicia húmeda, tan dura y precisa como una perla. La mano de él le imprimió en el puño un fervoroso vaivén y ella sintió apretarle entre los dedos un deseo tumultuoso, los latidos de una sangre soliviantada, la furia de una espada ardiendo, la amenaza de un torrente subterráneo... y apresuró su cadencia desobedeciendo a su guía. Rodaron por la alfombra.
The Moody Blues: Days of Future Passed, cara B. NIGTHS IN WHITE SATIN.
Ella, encajándole las palmas de sus manos en las mejillas, las inclinó y las hundió entre sus piernas. Al instante una lengua diligente penetró en el tierno capullo y lo recorrió en toda su longitud, separando sus pétalos, alisándolos, lamiéndolos hasta detenerse en al comisura. Entonces, con la lengua como eje, él hizo girar su cuerpo hasta atenazar con sus ingles la cabeza de ella. Su verga inflamada entró en un cinlindro caliente de terciopelo. Unos labios se contrajeron firmemente, se estrecharon, succionaron queriendo retener al intruso que tan decididamente se introducía para luego retirarse.
El placer de ella se derramó embadurnándole el rostro, rebosándole en la boca. El deseo de él, endurecido, agitándose, yendo y viniendo hasta el fondo, sacudido por el oleaje de una lengua procelosa, amenazaba con estallar muy pronto. Ella embistió con las caderas, y con los muslos apretó contra sí el enloquecido y persistente afán de la lengua que le hurgaba dentro de la carne. Y los dedos de él se le aventuraron en su mullido y untuoso túnel colmando plenamente su vacío. Las manos de ella empujaron las nalgas de él, las separaron, sus dedos se deslizaron recorriendo su juntura. En la penumbra, inextricablemente entrelazados, apenas se distinguía de ellos una jadeante maraña.
De pronto, él se tensó como un ciervo. Un chorro quemante inundó de nácar el engarce de una boca. Unas piernas se desenredaron, aflojaron la presión de su pinza.
Se alzó la aguja y dejó de girar el disco.
Ana Rossetti, Alevosías. Barcelona, 1991. Licencia editorial para Círculo de Lectores por cortesía de Tusquets Editores, S.A.
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Visto en Google + (I)
*** VIA: +Reina Armando Guerra
(https://plus.google.com/u/0/116540585255129566351)
(***Pinchad sobre las letras para ampliar la imagen)
THÉOPHILE GAUTIER
"El verdadero paraíso no está en el cielo,
sino en la boca de la mujer amada".
(Pierre Louis THÉOPHILE GAUTIER, 1811-1872. Poeta, dramaturgo,
novelista, periodista, crítico literario y fotógrafo francés)
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Remembering Sunday
***Con imágenes de la película "The fine art of love"
("El despertar del amor" - 2005), dirigida por John Irvin y
con Jacqueline Bisset y Enrico Lo Verso entre el reparto.
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Con el tiempo...
Con el tiempo
podríamos ser oasis
podríamos ser oasis
que esquive tic-tac-ses.
Podríamos ser garfios
Podríamos ser garfios
para encaramarnos a los sueños.
Podríamos ser paleta y pincel
y así pintar de azul todos los grises.
Con el tiempo...
ℙ
Ɵ
ȡ
ℜ
¡
Ѧℳ
Ɵ
ς
Ⓢer yo la costura de tus entretelaⓈ
Ⓔ Ⓔ
Ⓔ Ⓔ
Ⓔ ●●●●●●●●●●●●●● Ⓔ
Ⓢ ●●●●●●●●● Ⓢ
Ⓞ ●●● Ⓞ
Ⓝ
Ⓝ
Ⓞ ● Ⓞ
Ⓢ ● Ⓢ
Ⓔ ● Ⓔ
Ⓔ ●●●●●●●● Ⓔ
Ⓢ ● Ⓢ
Ⓔ ● Ⓔ
Ⓔ ●●●●●●●● Ⓔ
Ⓢer tú quien hilvane mis pliegueⓈ.
***Palíndromo en cruz en el reloj de arena: "se es o no se es".
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PATXI IRURZUN - ¡Oh, Janis, mi dulce y sucia Janis!
(...) yo ya no sabía, no discernía la realidad de los sueños, estaba en el séptimo cielo, y este era una fiesta de un pueblo de la Ribera de Navarra lleno de chicas morenas que se reían en voz muy alta, que se ponían brazos en jarras para cantar una jota y de la boca les salía un pajarico mientras la falda blanca de tablas les hacía pinza justo en la raja del culo, un culo duro y respingón como un pan de pueblo, y en la blusa se les marcaban los pezones igual que nueces, chicas que te llevaban a lo oscuro y te daban besos con lengua que sabían a zurracapote, o te la cascaban, sin dejar nunca de reírse, mientras sus novios hacían recortes a las vacas, chicas que te hacían una mamada sin sacarse la polla de la boca, y repitiendo despacito el nombre de su pueblo, Fustiñana, Cintruénigo, Ribaforada...
***
(...) mi polla era la polla de todos los muertos de hambre del mundo, de todos los enfermos y salidos, yo los alimentaba con fantasías, sanaba los carcinomas que habían hecho engordar la religión, la moral, el pudor, el rechazo, sí, mis películas interesaban a alguien, se convertían en objetos de culto, yo había nacido para eso, había nacido con ese don, aquella minga como una grúa, capaz de levantar toda la basura del mundo y arrojarla a la papelera (...)
***
Volví a buscarla la noche siguiente, y la otra, dejé de recorrer los sex-shop y de cantar en el metro, la acompañé bajo los puentes, a los descampados, se la metí por detrás mientras nos calentábamos en una fogata dentro de una casa en ruinas y dieciséis borrachas en el cofre del muerto se retiraban las telarañas de su coño, acaricié la cicatriz de su cabeza en un coche abandonado mientras le introducía un dedo de la otra mano en el culo y escarbaba toda su mierda acumulada en las tripas, mientras la oía gritar y cagarse en su padre, que la violaba con una botella de Ricard cuando solo tenía diez años, o tirarse pedos en la boca de su madre, que la quemaba con cigarrillos Gaulois para que amara ese dolor más que el de la polla paterna desgarrándole su ano núbil, la hice tragar fuego y lefa cada noche, hasta que pude conocer cada rincón de su interior, hasta que comprendí que, en realidad, la sangre con la que había pintado las paredes de sus cuevas era igual a la mía, a la de cualquier ser humano, la amé hasta que no pude más, hasta que no pude enfangarme más, hasta que supe que debía de guardar algo de luz y de calor para mí, hasta que aprendí a amarme otra vez a mí mismo, y solo entonces la abandoné como a una perra vagabunda, después de haberle pasado la mano por el lomo, quizás ahora Juliette tenga otra cicatriz en la cabeza, como la que se hizo arrojándose desde un puente cuando otro devoró también su corazón como si fuera un plato caliente, solo para no morirse de hambre y de frío. Y tuve mucho miedo, todavía lo tengo, incluso aunque me encuentre a miles de kilómetros de París, en Bangkok, en Manila, en México DF, de que sus ojos como lanzallamas vuelvan a buscarme, entre la multitud, para convertirme en ceniza.
EN DIGITAL: LcLibros (CLICK)
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***SOBRE EL AUTOR:
PATXI IRURZUN (Pamplona, 1969)
Es autor del diario 'Dios nunca reza', las novelas '¡Oh, Janis, mi dulce y sucia Janis! Memorias de una estrella del porno -amateur-' , 'Cuestión de supervivencia', 'Ciudad Retrete' y 'Odio enamorado', el libro de viajes 'Atrapados en el paraíso', sobre su viaje al vertedero de Payatas (Manila) y a Papúa Nueva Guinea, y los libros de relatos 'Ajuste de cuentos', 'Cuentos sanfermineros', 'La polla más grande del mundo', 'Cuentos de color gris' y 'El cangrejo valiente'. Ha escrito además varias biografías para niños (Beethoven , Franklin, Mozart... ) y la colección de cuentos infantiles "Érase una vez en Navarra". Cuentos y reportajes con su firma han aparecido en diferentes medios: El Canto de la Tripulación, El Europeo, Rolling Stone, La Jornada de México, Dominical, Mono Gráfico, Gara, ADN, Vinalia Trippers... Ha ganado diferentes premios, entre otros "El Viajero", de El País-Aguilar, el "Ciudad de Palencia", el Certamen de textos teatrales sobre San Fermín (con una adaptación de su cuento Fiambre, estrenada en el Teatro Gayarre), el Premio a la Creación del Gobierno de Navarra o el Francisco Yndurain de las letras para autores jóvenes, y sido finalista en otros como el 'Desnivel 'o el 'Libro deportivo Marca'. Ha participado en diferentes antologías, como 'Golpes', 'Black Pulp Box' 'Tripulantes', 'Beatitud', 'Viscerales', 'Nadando contracorriente', Revisiones, obsesiones y otros tributos', 'Una navidad de muerte' o 'Cuentos de fútbol' (en italiano, idioma al que también se han traducido varios de sus cuentos). Junto con Vicente Muñoz ha coordinado el libro de homenaje a Bukowski, Resaca/Hank Over' (y ambos mantienen el blog homónimo) y con Esteban Gutiérrez 'Baco' 'Simpatía por el relato. Antología de cuentos escritos por rockeros'. Acaba de publicar una nueva recopilación de cuentos: 'La tristeza de las tiendas de pelucas'. En los años 90 fue editor del referencial y pionero fanzine literario digital Borraska.
***SUS ESPACIOS POR INTERNET:
Blogs:
Facebook - CLICK
Twitter - CLICK
***ÚLTIMO LIBRO PUBLICADO:
La tristeza de las tiendas de pelucas
-“Patxi Irurzun deja claro al personal que humor y transgresión no están reñidos con la buena literatura” - David Benedicte (XL Semanal).
-“Si la literatura fuera un circo (en cierto modo lo es), estoy completamente seguro de que Patxi sería el tragasables” - Kutxi Romero (Marea).
Patxi Irurzun vuelve con una nueva colección de relatos, un género en el que sabe agitar como nadie un cóctel de incendiaria crítica social, humor descacharrante y las imprescindibles gotas de poesía y ternura (pero sólo para quien se las merece):
- un hombre que empuja al príncipe de España;
- Spiderman en paro y con vértigo;
- un hongo nuclear creciendo entre los bloques de VPO de una Ecociudad;
- Fray Spray, el cura grafitero;
- el Barça y el Real Madrid enfrentándose con las camisetas de sus equipos intercambiadas;
- un western entre dos reyes magos negros, uno de ellos de pega…
PRESENTACIÓN
JUEVES 21 DE MARZO
11:00h
La hormiga atómica (C/Curia 4, Pamplona)
***
El libro ya está a la venta (a través de internet se puede comprar AQUÍ )
*L* y Patxi Irurzun
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El juego de las diferencias
DE PEQUEÑA me gustaba
que me contaran cuentos
de príncipes y princesas
en los que el final feliz
consistía en comer perdices.
DE MAYOR huyoooooo
de quienes me cuentan cuentos,
no creo en príncipes, ni en princesas,
y considero un final más que feliz
tener la oportunidad
de comerme de vez en cuando
algún que otro pichón.
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B.S.O. // O.S.T. - "When a man loves a woman" (1994)
Del álbum "Voices", de Zbigniew Preisner.
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YOUTUBE y sus censuras...
***El pasado 17 de febrero recibí esta notificación en la bandeja de entrada de mi correo electrónico:
(Pulsad sobre la imagen para ampliar)
Al parecer, el CONTENIDO de esa escena de la película Dirty Dancing (aquellos que acostumbran a comprar DVDs originales sabrán que existen apartados para los cortes de largometrajes que finalmente deciden no incluir) es INADECUADO.
Es por ello que debajo del vídeo han colgado este cartelito:
Se ha aplicado una restricción de edad
a este vídeo de acuerdo con las
Para ver tanto la escena como el AVISO DE RESTRICCIÓN DE EDAD, pinchad sobre el siguiente enlace (fijaos en qué fecha subí el vídeo al canal y en la cantidad de visitas, positivos y negativos - si leéis alguno de los comentarios, fliparéis en colores):
Os muestro a continuación otro vídeo que Youtube también consideró inadecuado, esta vez porque aparece el cuerpo desnudo de un famoso: Ricky Martin.
¿Cuestión de percepciones? ¿De moral? ¿De gilipollez supina?
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¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ ¯\(°_o)/¯ !!!!!!!!!!!!!!!!!
ACABA DE OCURRIR:
-Hija mayor de *L* (8 años): "Mamá... ¿Se pueden tener 51 hijos?"
-*L*: "pues la verdad es que no estoy segura..."
-Hija mayor de *L*: "hombreeee... Si se hace SEXO 51 veces..."
OCURRIÓ HACE DOS SEMANAS:
-Hija mayor de *L*:"Mamá... Creo que queda mejor lo de la abejita y la flor, a eso de que lo del hombre es un barco y lo de la mujer, un puerto".
(Momentos después continuó hablando sobre algo de un submarino y un periscopio...).
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One and Only
TRIPLETE:
***La increíble voz de ADELE:
***Jeremy Neiderer:
***Natalia Zaitseva & Jeremy Barrett:
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CHARLES BUKOWSKI
"Querida,
encuentra lo que amas y deja que te mate.
Deja que consuma de ti tu todo.
Deja que se adhiera a tu espalda
y te agobie hasta la eventual nada.
Deja que te mate,
y deja que devore tus restos.
Porque de todas las cosas que te matarán,
lenta o rápidamente,
es mucho mejor ser asesinado por un amante.
Falsamente tuyo,
Charles Bukowski."
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GIOCONDA BELLI - Ocho de Marzo
( PINCHAD SOBRE LAS FLORES y, en la pantalla que aparezca,
ARRASTRAD EL CURSOR DEL RATÓN
apretando a su vez y sin soltar el botón izquierdo )
ARRASTRAD EL CURSOR DEL RATÓN
apretando a su vez y sin soltar el botón izquierdo )
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.
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